Je suis un chêne du Périgord, et j'ai quatre cents ans de souvenirs dans mes racines.

À l'automne 1887, une jeune femme en noir passait devant moi deux fois par jour. Elle ne regardait plus rien. Elle ne riait plus. Depuis la mort de son mari, tombé d'un noyer à la saison des noix, elle avait décidé que le rire était parti avec lui.

Puis un soir de pluie, un chien jaune et maigre est venu s'abriter sous mes branches. Un chien de personne, oublié sur la route de Sarlat. Il aurait pu suivre n'importe qui. Il l'a choisie, elle.

Ce souvenir est l'un des plus doux que je garde. Il parle de deuil, de patience, et de la façon dont la vie revient parfois par la plus petite porte.

Installez-vous sous mon ombre. Écoutez.

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