Je m'appelle Arthur, j'ai trente-quatre ans. Par un frais matin de mardi en octobre, je restais assis, parfaitement immobile, dans une salle d'audience d'un calme suffocant, au tribunal du comté de Chattam, pendant que ma propre mère se tenait à la barre des témoins, et disait à un juge, sous serment, que j'étais un raté total, qui avait manipulé ma grand-mère mourante pour son argent. Alors que je refoulais mes larmes, me souvenant de la femme magnifique qui m'avait pratiquement élevé, et des mois atroces que j'avais passés à regarder le cancer dévorer son corps frêle, mes parents me regardaient, depuis l'autre côté de l'allée, avec un dégoût absolu.